Carta del Profeta Rumboide a los Sevillagrandienses.
Queridos míos.
El horror se cierne sobre nuestras cabezas. Un cubo de heces fecales de consistencia líquida pende de un hilo cada vez más maltrecho. Reunámonos pues en la Cervecería Europa a abrazarnos esperando el fin de nuestros queridos tiempos, de este casi primer cuarto de siglo que nos trajo tanta gloria, tanto fútbol, saltando, cantando y animando a nuestro Sevilla campeón.
O no. Si se obra el milagro de la victoria en Iruña que también nos coja reunidos para salir de allí contando cuántos puntos nos separan de la Conference.
Muchos años en este ciberantro. Igual que Carlos A. Bacca nos abrazaba en gol, sigamos su palabra y la de su profeta, el señor de la Iglesia LuisFabianista de Liberación Nacional, y estemos todos juntos esperando la fatalidad (¡o no!) que nos espera.
ACCORRETE NUMEROSI.
Pase lo que pase, con nuestro eterno sevillismo, disfrutando de las buenas, en pie en las malas.
FORZA SEVILLA CAMPEÓN.
